questo mattino
pare
avere la consistenza
di un bulbo oculare
senza
avere niente a che fare
con le lacrime amare
che il copione
ci impone
di diluviare
nell'abbandonare
la nave
che affonda,
la neve
che ci si sprofonda,
il letto
sotto
al tetto
che tra un minuto esatto
si dice che si sfonda,
il dito diritto
nell'occhio della gioconda
d'altronde
gli uomini preferivano le bionde
prima che fossero sterminate
da bande armate
di more
armate di fionde
